Cinco perguntas reais chegam a esta coluna com mais frequência do que a maioria. Aqui estão, respondidas da forma mais clara que consigo, sem contagem decrescente.
Será que cinco minutos chegam mesmo, ou é apenas algo que as pessoas dizem para vender um planner?
Honestamente, não. Cinco minutos não vão desfazer um dia que foi demasiado intenso, nem vão compensar o sono que lhe falta desde há três noites. Se essa é a promessa, é a promessa errada.
O que cinco minutos podem fazer é algo mais pequeno e mais útil: assinalar o verdadeiro fim do dia. A maioria das noites não termina. Vai simplesmente perdendo intensidade, separador de browser e pensamento inacabado após pensamento inacabado, até se deitar sem nunca ter decidido que o dia acabou. Cinco minutos, vividos com atenção, traçam essa linha por si, em vez de deixar que a noite a trace por si. Também não têm de ser cinco. Dois minutos fazem o mesmo trabalho, desde que sejam genuínos: um ponto de passagem continua a ser um ponto de passagem se o atravessar rapidamente, desde que repare que o atravessou. O que importa não é a duração da pausa, mas o facto de ela existir, a decisão, tomada novamente, de que a parte de trabalho do dia terminou.
O que faço realmente em cinco minutos e preciso de velas, de um banho ou de uma aplicação?
Não precisa de nada disso, embora qualquer uma dessas coisas possa servir se já costuma recorrer a ela. O que precisa é de um momento que seja verdadeiramente seu, repetido vezes suficientes para que o seu corpo comece a reconhecê-lo.
Existe uma palavra antiga para esta charneira do dia. Em sânscrito, sandhya significa crepúsculo e vem de sandhi, uma junção ou união. Dá nome ao encontro entre o dia e a noite, não a uma hora no relógio. Na prática diária védica e hindu posterior, o dia era tradicionalmente assinalado nessas junções: alvorada, meio-dia e anoitecer, em conjunto chamados trisandhya, com uma breve oração ou recitação. O que é dito ou feito nesse momento sempre variou bastante consoante a região, o agregado familiar e a linhagem; não existe uma única versão verdadeira. Acender uma lamparina ou um pau de incenso ao anoitecer é uma forma de assinalar esse momento amplamente observada em muitos lares hindus, embora seja uma tradição, não uma regra que vincule todos os praticantes.
O meu próprio encerramento da noite é simples, e apresento-o como um exemplo honesto, não como um guião para copiar. Acendo incenso e deixo-o arder e estabilizar-se. Sento-me para uma breve ronda de japa com um mala, movendo uma conta de cada vez até terminar a ronda. Depois faço chá e deixo-o arrefecer de demasiado quente para bebível, sem fazer absolutamente mais nada. Nada disso é uma técnica para adormecer mais depressa. É simplesmente a forma que a minha própria junção assumiu, repetida em noites suficientes para que a minha mente a reconheça agora como a margem do dia.
A sua não precisa de incenso nem de um mala. Pode ser lavar uma chávena à mão, ficar junto a uma janela enquanto alguma coisa arrefece ou sentar-se com as luzes apagadas durante a duração de uma canção. O objeto importa menos do que a repetição. Escolha uma coisa e faça com que seja a mesma coisa na maioria das noites, para que a sua atenção aprenda o que ela significa sem ter de lho explicar a si própria de cada vez.
A própria sandhya nunca esteve presa a um número no relógio; dá nome ao ponto de encontro entre o dia e a noite, e esse ponto muda com a estação e com a própria forma do dia. Em algumas noites, a sua junção acontecerá às nove. Noutras, mais tarde, mais cedo ou a meio, interrompida pelo que quer que o dia ainda lhe deva. O que permanece constante não é a hora, mas o ato de assinalar: o facto de ter traçado uma linha algures e de ter reparado que a atravessou. Continue a usar incenso e um mala, se é isso que usa. Fique apenas com uma chávena a arrefecer junto a uma janela, se isso estiver mais próximo da verdade. Qualquer das opções é suficiente, desde que seja genuinamente repetida e genuinamente sua.
